Busco, inspiración. Ese golpe suave en el cuerpo que duela tal cual mil catapultas apuntadas al pecho. Ganas esas de tomar del cuello al arte, destruir las formas, los conceptos. Necesito de ese temblor del suelo, de esa magia grisácea que me lleve al otro lado, a ese país de espumas blancas donde las letras brotan, y el camino es claro, y la duda amiga, aliada. Me he perdido yo mismo esperando esa noticia que llegue, el anunciar, la promesa de que pronto acometerá el milagro, el alerta, esa tormenta inculta que se porfía.
Y el tiempo nos muere de a uno los pasos, el avance me es lento y te busco en esta lluvia de verano, pido a gritos el estallido irrumpa, y avanzo solo, empapado en esta rítmica verticalidad que arrolla, y sean musas, pido, las que broten como gotas, se fundan, (el camino es tan largo), los pasos: tan muertos están todos, busco, inspiración que demuela mis piernas, y derrita mis letras, y me encuentre en esa zona ambigua de formas, de rastros donde al fin me enfrento a mi mismo, y soy yo de nuevo, tan torpe vagando, en esta lluvia que aprieta, y azota, y afirma, y ya no duele.
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