Fuga

Sucede que a veces la marea de pasos me lleva con destino al sur, ando, mis pies uno a uno orientados al cardinal más bajo, la ciudad se muestra, “esto es vida” dice alguno de nosotros, convivimos, yo lo pienso distinto, me van los algoritmos, la suma implacable, el resultado uno, la ciencia que no cree, no creo: nada de ambiguo es parte de mí, soy diverso y qué hacer si me distrae ahora en el camino aquella melodía de tres notas: Sol Do Re, soy de pronto yo, ahora, odiando la estructura, abrazando la curva inexacta que calza el borde de las uñas, soy nada de lo otro, y aborrezco la integral, la recta entre dos puntos, se me adhiere al cuerpo la prosa de poetas brasileras, caminando al sur imagino no existe más que la prosa brasilera, son versos los que me cruzan como espinas y de nuevo la rutina del otro se me llega con la mañana del primer día, soy todo cuentas y esto aquí, aquello allá, no hay tiempo para el hacer nada, para este sol de jueves que se pierde entre cortinas de oficina, mares de fechas, rojas, el zigzag de la tarde, la vuelta a esas tres notas, a un espacio vacío de formas, de cuadrantes puros, y puedo disfrutar de Lispector diciendo: “Tengo miedo de escribir, es tan peligroso. Quien lo ha intentado, lo sabe. Peligro de revolver en lo oculto y el mundo no va a la deriva”

Y eso mas que ninguno lo entiende el otro que es el nosotros, y advierte al grupo los peligros de ser libres, de ser llanos, de no detenerse nunca en el mañana. Sucede los otros, nosotros, soy tan simple, yo: el otro, y lo escucho hablar de sumas implacables, de oficinas, de futuros sin sol, sin do, sin re. Y ocurre de a ratos que somos algo distinto, en la convivencia hemos perdido nuestros rostros, sabemos mucho y lo olvidamos, nuestra raza, somos una para unos, somos una para otros, y vivimos en la siempre fuga del que ignora las formas y su rumbo.

Caminamos al cardinal mas bajo imaginando lo suave del paisaje, a la vez el método que regula la onda verde en horarios pico, somos nada en la contradicción, tan de a ratos parte de lo mismo, y la memoria se nos mezcla y nuevamente olvidamos el nosotros, y somos uno, quien sabe con que uso, para quien, hasta cuando.